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C'est un après-midi du Nord.
Le ciel est blanc et morne. Il neige;
Et l'arbre du chemin se tord
Sous la rafale qui l'assiège.
Depuis l'aurore, il neige à flots;
Tout s'efface sous la tourmente.
A travers ses rauques sanglots
Une cloche au loin se lamente.
William CHAPMAN
(poème "il neige")